Enchantra (Wicked Games, #2)(66)

Genevieve se adelantó, entrecerrando los ojos mientras miraba por el resquicio de espacio abierto alrededor de la puerta del montaplatos. Vio cómo Wells agarraba un cuenco de cristal de encima de la isla y se lo estampaba en la cara a Grave. Grave apenas se inmutó. La sangre le brotó de la nariz y el cristal cayó al suelo. Una sonrisa se dibujó en la expresión de Grave cuando la derrota empezó a apoderarse de su hermano.

Cuando la Hoja cayó y los gru?idos de dolor comenzaron a golpear la puerta del pozo hueco, Genevieve se echó hacia atrás. Sólo pudo ver cómo Rowin cerraba los ojos y apretaba los pu?os hasta que los nudillos se le quedaron blancos, como si pudiera imaginar los sonidos de sus hermanos luchando hasta la muerte. La muerte de Wells.

Estar allí sentado, indefenso, era brutal.

Fue entonces cuando realmente lo entendió. Enchantra era un tipo de horror distinto al de Phantasma. Más íntimo. Aquí no había fantasmas, ni tinas de sangre, ni lamentos de extra?os. Pero la muerte de quienes amabas era infinitamente peor.

Mirando a Rowin, Genevieve extendió lentamente la mano para darle un suave apretón.

—Lo siento... —Que tengas que soportar esto. Que tu familia tenga que soportar esto. A?o tras a?o.

—No lo hagas —gru?ó en voz baja.

Ella tragó saliva. Sin embargo, cuando ella empezó a apartar la mano, él la agarró con más fuerza.

Su corazón empezó a retumbar en su pecho mientras dejaba que siguiera aferrándose a ella. En algún momento, Genevieve se quedó dormida, con la cabeza contra las paredes de acero demasiado duras de la peque?a caja en la que estaban confinados. Sin embargo, cuando un traqueteo metálico resonó a su alrededor mientras alguien levantaba el montaplatos desde arriba, se despertó en un segundo.

Rowin soltó una retahíla de maldiciones mientras se abalanzaba sobre la puerta, intentando abrirla para que pudieran saltar. Pero la plataforma se movió demasiado rápido y su oportunidad desapareció.

—Hazte a un lado —ordenó Rowin mientras intentaba ponerse delante de ella, colocándose lo más cerca posible de la salida.

Hubo un momento de silencio cuando el ascensor se detuvo por fin. Entonces se abrió la puerta y apareció el rostro solemne y pálido de Grave. El sudor le chorreaba por las sienes y el único mechón negro de su cabello estaba pegado a la frente. La sangre cubría la parte delantera de su camisa.

—Fuera —le ordenó a Rowin, la vacuidad de su voz provocó un escalofrío en Genevieve.

El montaplatos los había llevado de nuevo a la biblioteca, junto a la chimenea. Una habitación con acceso a libros y aperitivos. En otras circunstancias, imaginaba que a su hermana le encantaría visitar Enchantra.

—No voy a dejar que te la quedes —le dijo Rowin a su hermano.

Grave sonrió.

—Entonces los mataré a los dos. Como apu?alar peces en un barril.

Un segundo después, la daga estaba entre las costillas de Rowin, que gru?ó de dolor mientras Grave lo sacaba del ascensor por la parte delantera de la camisa. Genevieve salió corriendo tras ellos, pero en cuanto sus pies tocaron el suelo, Grave golpeó con el pu?o la sien de Rowin.

Grave giró hacia ella a continuación, y si esperaba que se sintiera intimidada por el hecho de que acababa de dejar inconsciente a Rowin, se equivocaba.

—Podrías apu?alarlo ahora mismo y ganar, ?pero aun así me quieres?

—Lo he matado muchas veces —le dijo Grave—. Además, matarte podría ayudarme a ganar ser el Favorito.

?l se lanzó. Ella esquivó.

—Déjame hacerlo rápido —se quejó.

Tuvo ganas de poner los ojos en blanco. No iba a dejarle hacer nada. Genevieve no iba a ganar esta pelea. No sin su magia. Pero ganar no importaba si podía hacer correr el reloj, y según el que estaba en la pared detrás de él, sólo tenía que aguantar seis minutos más sin morir y su magia estaría de vuelta.

Se le ocurrió una idea.

Debería dejarle hacer un tiro libre.

Existía el riesgo de que cualquier golpe que asestara fuera instantáneamente mortal, por supuesto. Rowin podía soportar una daga en el costado, pero las cosas no funcionaban así para los mortales. Incluso para los paranormales. Ella y su hermana siempre habían podido curar las heridas graves. Costillas rotas, brazos, aquella vez que Genevieve fue mordida por un mocasín de agua. Todas se curaban de la noche a la ma?ana o con unos días de reposo. Pero sabía que lo que le hiciera Grave no sería tan suave como para poder dormir la mona.

Grave volvió a acuchillarla, recuperando la concentración cuando la punta de la espada le rozó el brazo. La sangre corrió por su bíceps, pero sus ojos no se apartaron de él. Se acercó a una de las estanterías, agarró un pu?ado de libros y se los lanzó a la cabeza. La fuerza de sus lanzamientos la sorprendió incluso a ella, sobre todo cuando uno de los lomos le dio de lleno en el centro de la cara y más sangre negra se derramó por su boca y su barbilla.

No le hizo flaquear.

La estampó contra la estantería con una mano alrededor de la garganta. Su cabeza crujió contra la madera y peque?os puntos negros llenaron su visión.