Enchantra (Wicked Games, #2)(125)

—Aquí arriba, ángel. Adivina quién se ha despertado por fin.

Una pausa. Luego pasos subiendo las escaleras.

En cuanto Ophelia entró en su dormitorio, corrió hacia Genevieve.

—Vivi. Gracias a Dios. He estado muy preocupada.

Genevieve rodeó a su hermana con los brazos lo más fuerte que pudo, la presencia de Ophelia era un bálsamo instantáneo para el dolor que aún persistía en su pecho.

—Ophie, tu Diablo no me dirá lo que pasó.

—Chismosa. —Salem sonrió satisfecho.

Ophelia se apartó con una mirada, pero no era para Salem; era para Genevieve.

—Eso es porque está intentando deshacer todo el lío en el que te has metido. ?En qué demonios estabas pensando, Genevieve? ?Viajando a un lugar extra?o sin decírselo a nadie?

—Yo sólo... quería respuestas. Sobre mamá. Sobre mí misma. Si hay otros como yo. Como nosotros.

Los ojos de Ophie se suavizaron.

—Sé que mamá nunca te dio lo que necesitabas o merecías. Lo sé. Pero yo te lo daré, Genevieve. Te daré cualquier cosa. Si te mantuvieras alejada de los problemas por una vez.

Genevieve cerró los ojos y apoyó la frente en la de su hermana.

—Lo sé, Ophie. Sólo necesitaba encontrar algo para mí.

—Yo también lo entiendo —respondió Ophelia—. Podemos hablar más tarde. Por ahora, deberías refrescarte y luego leer la primera carta.

—?Primera carta? —se preguntó Genevieve.

Salem sacó algo de otro de los bolsillos de su abrigo. Un sobre. Uno con un sello muy familiar en el reverso.

—Empieza aquí —dijo Salem—. Todos estuvimos de acuerdo en que sería mejor que recibieras toda la historia por entregas.

Genevieve arrugó la nariz y le arrebató la carta de la mano.

—Esto es una ridícula pérdida de tiempo. ?Por qué no puedes escupirla de una vez?

Salem sonrió.

—Había dicho que esta parte te resultaría difícil. Por eso no nos dio todos los detalles de lo ocurrido. Aunque quisiéramos contártelo todo, no podríamos. Pero no te preocupes, cada semana llegará otra pieza de la historia.

Antes de que pudiera preguntarle quién era o seguir discutiendo, Salem los sacó a él y a Ophelia de la habitación, dejándola sola mirando el misterioso sobre. Cuando rompió el sello y desplegó el grueso pergamino que contenía, juró que reconocía la letra de la página, la forma en que las letras se curvaban con elegancia, una réplica exacta de la caligrafía de aquella maldita invitación embrujada. Pero al echar un vistazo a la firma, no encontró en absoluto el nombre de Barrington Silver.

Rowington.

En cuanto leyó el nombre, un escalofrío le recorrió la espalda. La reacción fue tan visceral que retrocedió hasta que sus muslos golpearon el borde de la cama. Se dejó caer sobre el colchón mientras ojeaba el resto de la carta con voracidad.

Querida Genevieve,

No me conoces, pero yo te conozco muy bien. Sé que probablemente estés impaciente por tener que esperar a escuchar esta historia letra a letra.

Lo era.

Sé que al despertar, cada frase de tus labios ha terminado probablemente en un signo de interrogación.



Así era.

Y sé que, a pesar de tu proximidad al peculiar mundo de lo paranormal, es probable que la historia que voy a contarte te resulte difícil de creer. Pero te aseguro que cada palabra es verdad. La verdad es algo precioso, especialmente entre tú y yo. Algo que pronto comprobarás.

?Por qué no empiezo por el principio?



Lo hizo.





47


  Correspondencia





Su historia llegó en oleadas, como los colores de la primavera y el calor del verano de Luisiana.

Pero sus recuerdos no.

Aquellas primeras semanas, Genevieve esperaba a que llegara el correo y abría los sobres antes de que llegaran al porche, desesperada por leer la historia de su estancia en Enchantra y el juego perverso que habían tenido que jugar. Al principio, se sintió cautivada por su capacidad para hacerla sentir conocida, vista, aunque no recordaba que se hubieran conocido.

A finales de junio, sin embargo, el pavor se había apoderado de ella. Fue después de que él le revelara la naturaleza de su relación. Sus nupcias forzadas. Desde entonces, cada vez que recibía una nueva carta era como si le hubieran dado un pu?etazo en el estómago. Esperaba que, a medida que llegaran más, sus recuerdos encajarían, como piezas de un rompecabezas, y volvería a sentirse completa. Pero con cada nueva correspondencia, la devastadora nostalgia sólo empeoraba.

Pero Genevieve no sentía ni afecto ni esperanza por el desconocido que le enviaba las cartas -su marido-, por mucho que lo deseara. Y lo deseaba. Desesperadamente. Por su bien, ya que aparentemente se había preocupado lo suficiente por él como para dejar que se matara a sí misma para salvar a su familia. Pero su esperanza también era egoísta, ya que las ardientes pesadillas de Farrow habían regresado.